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Il violoncello di Andrea

Andrea aveva cinquantadue anni e una stanza che la moglie chiamava, senza tenerezza, il Santuario. Dentro c’erano quarantamila euro e più di elettroniche. Andrea ne conosceva ogni aspetto. Ma non avrebbe saputo dire quando avesse ascoltato l’ultima volta un disco dall’inizio alla fine.

Tutto era cominciato con un’idea che sembrava di buon senso: il suono si compra. Se l’impianto non convinceva, mancava qualcosa. Non gli venne mai il sospetto che il problema fosse qualcosa che aveva già: il convertitore, recensito ovunque come un capolavoro, con una luce brillante e un po’ asciutta sulle armoniche, però molto “spettacolare” e apparentemente dettagliatissimo. Era il componente che amava di più, quindi l’unico che non avrebbe mai messo in discussione.

Così cambiò l’amplificatore. Poi i cavi, per ammorbidire. Ma un cavo non riscrive il timbro di un apparecchio sbagliato, così come le tende non raddrizzano una casa costruita storta.

Intanto aveva smesso di ascoltare musica. Ascoltava l’impianto: una cartella di brani-test, tamburi, un treno che passava da sinistra a destra, i soliti due strumenti più la voce femminile di una incisione perfetta ma senz’anima. Non cercava la bellezza, cercava il difetto. E quando lo trovava, compensava: un cavo caldo per l’amplificatore aspro, un diffusore brillante per ravvivare ciò che il cavo aveva spento. Ogni “toppa” reggeva la precedente. Il mercatino era la sua seconda casa.

Con gli anni era diventato un certo tipo di persona: un orecchio infallibile sul dettaglio, ma sordo al timbro: da anni non sentiva più uno strumento vero, dal vivo, a pochi metri. Sapeva dire di quanti centimetri si spostava la voce del cantante, ma non se un violino suonava vero. La sua felicità era sempre al prossimo acquisto. Della musica, ormai, non gli importava quasi più. Pensava che fosse l’età.

Non era l’età.

Una sera, in un negozio dove aveva accompagnato un amico, sentì un impianto modesto suonare una suite per violoncello. Il violoncello era lì: legno, crine, il respiro tra una frase e l’altra. Soprattutto, arrivò diretta l’emozione, l’intenzione dell’artista. Per la prima volta da anni, sentiva qualcuno suonare, non un impianto. Andrea si accorse che non stava cercando niente.

«Come fa?»

«Tutto suona “fisiologico”» rispose il negoziante. «A casa sua, qual è il componente a cui non ha mai pensato di rinunciare?»

Andrea lo sapeva.

Ci mise un anno. Prima ascoltò per settimane la sua musica di sempre, con il convertitore e senza. Poi lo tolse, e con lui, una dopo l’altra, tutte le compensazioni diventate inutili. La cartella dei brani-test finì nel cestino, e al suo posto tornarono i dischi che amava, anche quelli registrati male. Capì che un impianto giusto non si giudica dal disco perfetto, ma da come rende godibili ed emozionanti tutti gli altri.

Oggi il Santuario è tornato a essere una stanza. Qualche sera la moglie si siede ad ascoltare con lui. L’impianto non l’ha più cambiato: è arrivato.

La storia di Andrea è inventata, e chi frequenta l’alta fedeltà la conosce a memoria. E non parla solo di impianti.

Quindi… il buon suono non si compra, si riconosce.